Pequeña antología de “Canto a mí mismo”. Walt Whitman. Literatura Universal

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Categorías: 2º Bachillerato Los Cantos, Fotocopias Los Cantos, Literatura Universal Los Cantos

Autor:David López Sandoval

Profesor del IES Los Cantos

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3 comentarios en “Pequeña antología de “Canto a mí mismo”. Walt Whitman. Literatura Universal”

  1. Patricia
    28 marzo, 2011 a 7:56 #

    Me encanta W. Whitman. Cada letra, cada eco de sus versos…
    está lleno de una energía vital sublime…

    • 28 marzo, 2011 a 15:05 #

      Whitman debería ser lectura obligatoria en todos los institutos, sobre todo “Canto a mí mismo”. Hoy, en clase de Literatura Universal, les leía el poema número 20 a los alumnos. Es curioso cómo la lectura en voz alta, ante un auditorio, te revela rincones ocultos del texto que hasta ese momento no habías percibido. Los versos, absolutamente sublimes, épicos (en toda la extensión del término) han sido los que siguen (te los pongo en inglés porque suenan muchísimo mejor):

      I exist as I am, that is enough
      If no other world be aware I sit content
      And if each and all be aware I sit content

      One world is aware, and by far the largest to me, and that is myself,
      And whether I come to my own today or in ten thousand or ten million years,
      I can cheerfully take it now, or with equal cheerfulness, I can wait.

      Es decir, me importa un pimiento la conciencia de los demás: si existe, bien; si no, tampoco hay problema. Existo yo, y existo como soy. Hay un mundo consciente, dice, y ese mundo soy yo.

      Ay, si pudiéramos aplicarnos el cuento más a menudo.

      Muchas gracias por tu comentario, Patricia.

  2. Mácula
    18 abril, 2011 a 16:13 #

    Rodando a goterones solos,
    a gotas como dientes,
    a espesos goterones de
    mermelada y sangre,
    rodando a goterones
    cae el agua,
    como una espada en gotas,
    como un desgarrador río de vidrio,
    cae mordiendo,
    golpeando el eje de la simetría,
    pegando en las costuras del alma,
    rompiendo cosas abandonadas,
    empapando lo oscuro.
    Solamente es un soplo,
    más húmedo que el llanto,
    un líquido, un sudor,
    un aceite sin nombre,
    un movimiento agudo,
    haciéndose, espesándose,
    cae el agua,
    a goterones lentos,
    hacia su mar,
    hacia su seco océano,
    hacia su ola sin agua.
    Veo el verano extenso,
    y un estertor saliendo
    de un granero,
    bodegas, cigarras,
    poblaciones, estímulos,
    habitaciones, niñas
    durmiendo con las
    manos en el corazón,
    soñando con bandidos,
    con incendios,
    veo barcos,
    veo árboles de medula
    erizados como gatos rabiosos,
    veo sangre, puñales
    y medias de mujer,
    y pelos de hombre,
    veo camas, veo corredores
    donde grita una virgen,
    veo frazadas y órganos y hoteles.
    Veo los sueños sigilosos,
    admito los postreros días,
    y también los orígenes,
    y también los recuerdos,
    como un parpado atrozmente
    levantado a la fuerza
    estoy mirando.
    Y entonces hay este sonido:
    un ruido rojo de huesos,
    un pegarse de carne,
    y piernas amarillas
    como espigas juntándose.
    Yo escucho entre el
    disparo de los besos,
    escucho, sacudido entre
    respiraciones y sollozos.
    Estoy mirando, oyendo,
    con la mitad del alma en el
    mar y la mitad del alma en la tierra,
    y con las dos mitades
    del alma miro el mundo.
    Y aunque cierre los ojos y me
    cubra el corazón enteramente,
    veo caer agua sorda,
    a goterones sordos.
    Es como un huracán de gelatina,
    como una catarata de espermas y medusas.
    Veo correr un arco iris turbio.
    Veo pasar sus aguas a través
    de los huesos.
    Debajo del agua mansa,
    esta la mejor corriente.
    Pablo Neruda

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